Болото

Липкое, противное, бескрайнее... пахнет сыростью и безнадегой, одновременно пугает и манит. И этот бледно-зеленый. Выгоревший. Безучастный. Он как будто намекает, что сопротивляться бесполезно, что от тебя ничего не зависит. А тебе хочется взять ножницы и срезать все эти путы. Срезать и поджечь. И смотреть, как оно горит. Горит и дурно пахнет. Но это - ничего. Так должно быть, дым потом развеется. И небо станет чище. Звенящего голубого цвета. А пока - только одинокие желтенькие цветочки на тоненьких стебельках. Как брызги краски. Как символ какой-то надежды, как будто здесь тоже можно жить. Способность к сопротивлению или умение приспосабливаться?  Нет ответа, оно тебе не скажет. В этом его суть. Затянуть, засосать, сломить. Сломить - это даже важнее. Сделать так, чтоб ты согласился. Тогда оно может тебя пощадить. Позволит стать частью себя...